Один капризный мальчик заказал себе на день рожденья электрический барабан. Он сам не знал что это такое, но ему очень хотелось его иметь. Родители очень любили своего сынка. Поэтому они облазили все магазины в городе в поисках электрического барабана. Но во всех магазинах продавцы только удивлённо пожимали плечами и разводили руками. Пришлось им дать объявление в газету, что дескать купим дорого электрический барабан. Наконец отозвалась какая-то женщина и продала им свой электрический барабан.
Настал день рожденья. Мальчику торжественно вручили электрический барабан. Он сразу его включил и не выключал до поздней ночи. На барабане сбоку имелась кнопка, нажав которую можно было включить барабан или выключить его. Ещё был регулятор стука: в одну сторону его повернёшь -- барабан стучит медленно-медленно, а в другую сторону повернёшь -- барабан наоборот стучит часто-часто. Гостям и родителям барабан страшно надоел. Всем начало казаться, что в их головы забивают длинные ржавые гвозди. А мальчик веселился. Ему и сам барабан нравился, и нравилось то, что другие вокруг него страдают.
Гости разошлись. Пора было ложиться спать. Но барабан продолжал стучать, а мальчик не давал его выключить. Тогда папа не выдержал, вырвал из барабана обе деревянные палочки и переломил их пополам. Но барабан продолжал стучать. Папа сказал: "Этого не может быть". Все страшно испугались. Ещё всем показалось, что стук стал даже громче и чаще, и как-будто не один барабан стучит, а несколько.
Уже несколько раз приходили соседи ругаться. Они жаловались, что им завтра на работу, а тут такой ужасный стук. Папа обещал, что они как только разберутся с барабаном, так его и выключат. Но тут мама обратила внимание, что стук раздаётся не только от барабана. Точнее говоря, от барабана-то никаких звуков уже не исходило. Стучало вокруг, в квартире. Что-то стучало в дверцу шкафа. Что-то стучало в книгу, которая лежала на подоконнике, что-то стучало в дверь, что-то стучало в пол, что-то в потолок. И всё вокруг теперь просто заходилось в диком стуке.
Папа рассердился, взял небольшой топорик, которым мама разделывала мясо, и стал рубить барабан. Мальчик стал плакать, но папа его не слушал. Наконец папа разрубил барабан. Изнутри барабана на его стенке была надпись: "Его Величество, Король барабашек". Тут все поняли, что барабашки на самом деле существуют. И что этот барабан не простой, а он был королём барабашек, пока его не разрубил папа.
И с тех пор барабашки стали мстить папе. Они его преследовали везде: и дома, и на работе, и в магазинах, и в общественном транспорте. Через две недели папу уволили с работы. Он работал в банке программистом. И никому в банке не нравилось, что вокруг папы какой-то постоянный стук раздаётся. Зайдёт папа в магазин, а через несколько минут его охранники выкидывают наружу: им начинает казаться, что папа стучит по их товарам, прилавками и витринам. Папа пробовал устроиться ещё куда-нибудь на работу, но его никуда не брали, потому что он всем казался очень странным из-за стука, который его окружал. Вот заходит папа в какой-нибудь кабинет, и сразу в кабинете стук как-будто десять плотников забивают гвозди. Семья стала жить очень бедно. Денег, которые зарабатывала мама, хватало едва-едва.
Папа решил как-то поискать в интернете фразу "Как сделать короля барабашек". Случайно он наткнулся на следующий рецепт: "В полнолуние надо содрать кожу со спины своего старшего сына. Взять сито, через которое пропустили пепел мертвеца, и туго натянуть на него кожу. Изнутри написать: "Его Величество, Король барабашек". Добавить украшения по вкусу". Папа недолго колебался. Он раздобыл в крематории пепел мертвеца. Просеял его через сито. Дал сынку снотворного. Тот крепко заснул. После этого папа с его спины снял кожу и натянул на сито. Написал надпись, добавил мишуры для красоты и на следующий день подарил барабан сыну своего бывшего начальника, который его уволил.
С тех пор барабашки переселились в другую квартиру. Все вздохнули с облегчением. Мальчик правда умер от заражения крови, но он всё равно уже надоел родителям, и родители родили другого.
Эл. почта: tebe@prizraka.net